World Dictator (dictu) wrote,
World Dictator
dictu

Рецензия на "Карболитовое сердце"

Мой духовный брат написал мне роскошную рецензию на книгу. Каждое слово - правда! Спасибо...
Товарищи! Если вдруг вы прочтёте "Карболитовое Сердце" и составите некое мнение - не таите в себе ни мёд, ни яд, не нагружайте почки. Напишите где-нибудь что-нибудь. Я буду счастлив и благословениям, и проклятиям.

Originally posted by sane_witch at карболитовое сердце


http://www.ozon.ru/context/detail/id/136047450/

Мой друг, можно сказать, детства (на самой деле боевитой юности) написал роман, на который я обещал отозваться...

*сказал я и надолго заткнулся

... который мне одновременно и понравился, и не слишком. Господин Павловский всегда хорошо владел словом. Из всех нас, в середине девяностых кропавших стихи, только евойные можно было читать без ужаса и даже с удовольствием. То есть, тогда мы все полагали, что пишем хорошо, и даже издали некий до сих пор внезапно где-то всплывающий сборник [к счастью, быстро тонущий обратно].

"Карболитовое сердце" -- постапокалиптический московский киберпанк. Живой, сочный, равномерно затканный пельменями, махоркой, микросхемами, бабушками, котами, диггерами, антиутопическим глумом (хоть от слова "глумиться", хоть от слова gloom), хиппово-домостроевской семейственностью и социально-политической не-совсем-ясно-сатирой-ли. Все в целом отдает слегка и сразу Стругацкими, Ерофеевым, Зощенко, Орловым: жанровые сценки, колориты, бытописания и иронические портреты -- наше все.
Герои умеренно залихватски приключаются, и у романа определенно есть сюжет, хотя и не сквозной. А дальше мне начинает рвать душу старый, оборванный пропойца... гм, простите. Дальше обоймой высыпаются вопросы вроде "И-и-и?", "И что?", "А сказать-то всем этим что хотели?", "К чему вел автор?" -- и делают это зря, потому что ответить на них решительно нечего. Никто из персонажей книги ни до чего не дошел, не дожил, не додумал; никто не изменился, не развился, не трансформировался, не пал, не вознесся. Подозреваю, что и с читателем тоже по дороге ничего не произошло, так что открыл книгу и потом закрыл ее один и тот же человек.

"-- Ну и что же? Ну и кто же? -- говорила она..."
Штука в том, что всех этих режиссерских заморочек в романе нет. И писался он не для того, чтоб там какая-то ятская гусеница превратилась в какую-то ятскую бабочку и что-то с кем-то действительно случилось. Автор создавал карман реальности, мир, в котором остановились время и возраст. Он просто писал атмосферу, собирая ее из тех самых жанровых деталек, из себя, из друзей, из того, что уже не вернется, и того, чего страшно ждать -- видимо, единственную, пригодную для дыхания. Это юный постапокалипсис 90-х, доведенный до абсурда и апофеоза, ностальгический, любимый и ненавистный сразу и от этого живой.
Это refuge и asylum, в котором можно укрыться от неподходящего мира и вечно пить чай на балконе с другими выжившими -- под самокрутку и ядерные грибы на фоне заката во весь замкадский горизонт.
Не моя чашка чаю и пейзаж тоже не мой.

Кстати, похоже на музыку Ализбара -- только у того мир фей. Совсем фей. И оттуда тоже нет выхода.
Tags: Литература
  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your IP address will be recorded 

  • 0 comments